Прости! Разверстая могила Тебя отдаст родной земле… Скажи, что смерть изобразила На этом вдумчивом челе?
Ужель, добра поклонник страстный, Ты буйству века уступил И обозвал мечтой напрасной, Чему всю жизнь не изменил?
Ужель сказал: — «За вами поле, Вы правы, тщетен наш союз! Я ухожу, — нет в мире боле Ни светлых дум, ни вещих муз!»
Нет: покидая жизнь земную, Ты вспять стопы не обращал И тихо лепту трудовую Трем старшим музам завещал.