К доктору Фору

Сын Эскулапа, Фебов внук, По платью враг, по сердцу друг, Тебе нескладными стихами Я должен то изобразить, Что ты умел в нас поселить Пилюлями и порошками, И хиной и исландским мхом, И добрым сердцем и умом. Сперва судьбе благодаренье За то, что в области зимы Ты от простудныя чумы Столь чудное приял спасенье. Мой друг, ее незримый перст, Тебя чрез столько сотен верст Меж ратниками, казаками, Сперва в Рязань, потом в Орел, Потом и к дружбе в Чернь привел, Потом и познакомил с нами. Могу сказать тебе в стихах; Что дар приятным быть имеешь, Что сердцем добр, как на словах, И притворяться не умеешь; Что к шахматам имеешь страсть, Хотя играешь очень худо; Что для тебя совсем не чудо, Зажмурясь, в шар шаром попасть! Что пишешь умные ответы, И что всегда твои портреты Похожи, только не на тех, Кто был твоим оригиналом; Что ты с друзьями любишь смех И не боишься за бокалом Пред ними сердце расстегнуть; Что, выбрав в свете верный путь, Идешь за счастьем осторожно, И, чтоб себя не обмануть, Судьбу о том, что невозможно, Пренебрегаешь умолять; Готов назначенное взять, К отнятому ж храня презренье, Благословляешь Провиденье!.. И прочее... В стихах писать Об этом я — хоть и без склада, Согласен: Муза будет рада! Но как могу изобразить Души растроганные чувство, Смотря, как дружбу и искусство Спешишь на благо посвятить Тех, кто и жизни мне милее? Здесь чувство языка сильнее, И сердце не находит слов! Для той печали нет стихов, В которой вяну я душою, Смотря, как страждут предо мною Все те, кем мой украшен свет! И в час — когда без утешенья, Бессильный зритель их мученья, Творю напрасный я обет, Чтоб Провидение прияло В залог всю жизнь мою за них, Иль мне, как милость, ниспослало И скорби и недуги их; Когда я бытием скучаю, И рад бы нить его порвать, И дни грядущего считаю, Страшася смертью опоздать... Как выразить то восхищенье, Когда, воскреснувший душой, Внимаю сладку весть: спасенье! Нам приносимую тобой? Когда одним небесным словом — О, слова радостнее нет! — Мне жизнь даешь, и вялый свет Являешь мне во цвете новом! О, сколь ничтожен здесь поэт С своими бедными стихами!.. Мой друг, бросаю лиру в прах! Сравнится ль что в моих стихах С нежнейшей матери слезами?..