Посвящено памяти А. С. Пушкина Что, дремучий лес, Призадумался, Грустью темною Затуманился?
Что, Бова-силач Заколдованный, С непокрытою Головой в бою
Ты стоишь — поник, И не ратуешь С мимолетною Тучей-бурею.
Густолиственный Твой зеленый шлем Буйный вихрь сорвал — И развеял в прах.
Плащ упал к ногам И рассыпался… Ты стоишь:— поник, И не ратуешь.
Где ж девалася Речь высокая, Сила гордая, Доблесть царская?
У тебя ль, было,, В ночь безмолвную Заливная песнь Соловьиная…
У тебя ль, было, Дни — роскошество, — Друг и недруг твой Прохлаждаются…
У тебя ль, было, Поздно вечером Грозно с бурею Разговор пойдет;
Распахнет она Тучу черную, Обоймет тебя Ветром-холодом.
И ты молвишь ей Шумным голосом: «Вороти назад! Держи около!»
Закружит она, Разыграется… Дрогнет грудь твоя, Зашатаешься;
Встрепенувшися, Разбушуешься: Только свист кругом, Голоса и гул…
Буря всплачется Лешим, ведьмою И несет свои Тучи за море.
Где ж теперь твоя Мочь зеленая? Почернел ты весь, Затуманился…
Одичал, замолк… Только в непогодь Воешь жалобу На безвременье.
Так-то, темный лес, Богатырь Бова! Ты всю жизнь свою Маял битвами.
Не осилили Тебя сильные, Так дорезала Осень черная.
Знать, во время сна К безоружному Силы вражие Понахлынули.
С богатырских плеч Сняли голову — Не большой горой, А соломинкой…
