III. Поэт
Друзья, возрадуйтесь! — простор! (Давай скорей бутылок!) Теперь бы петь… Но стал я хвор! А прежде был я пылок. И был подвижен я, как челн (Зачем на пробке плесень?..) , И как у моря звучных волн, У лиры было песен. Но жизнь была так коротка Для песен этой лиры,— От типографского станка До цензорской квартиры!