Какие песни, милый мой, Когда вокруг лишь ненависти крики, А в сердце скорбь о глупости людской, Которою, как некой тьмой, Ослеплены и малый и великий?
Какие песни в той стране, Где старики, как язву, мысль бичуют И с целой армией в бронях и на коне Противу мальчиков воюют?
В стране, где эта мысль, лишась прямых путей, По закоулкам татем бродит, От грубых прячась сторожей, И в детях лишь себе защитников находит?
О родина моя! Ужели никогда Без роковых преград, без пропастей глубоких, Как реки плавные равнин твоих широких, Ты не пойдешь путем разумного труда?
И будет вечно мысль не там, где сила, А сила будет век темна И безответна, как могила, И, как могила, холодна?
А мысль… ужель она средь тысячи шпионов, Как дичь для травли злых невежд
