Есть ли же толк? Что ты примолк? Скучно писать! Лучше зевать, Глядя на нос Будешь, друг, кос! Скинь, Плещепуп, Лени тулуп; Сотней стихов (Смертных грехов) Мне удружи; То есть скажи: Скоро ли к нам, Добрым друзьям, Врать, пить и есть? Лошади есть!
Мой же Пегас С часу на час Прытче летит! Так и горит Лист под пером! Стих за стихом! Сон позабыл! Мало чернил! Перья изгрыз Лучше всех крыс. Вот приезжай, Сам позевай, Слушая вздор. Но до тех пор, Друг Плещепуп, Если не скуп, Будь мне отец... Сам ты писец Не из простых; В книгах твоих Есть Буало. Я сквозь стекло Видел, как он, (Переплетен В красный сафьян Гром-капитан Роты певцов) Против глупцов Перья острил, Штык наводил Страшных сатир. Он наш Омир — Вкуса пророк! Мне на часок Нужен тот том, Где он, умом Ясным водим, Братьям своим, Стихоткачам, Как по херам Все рассказал: Способы дал Рифмы ловить, С музами пить Нектар, не квас, А на Парнас Шею и честь Здраво принесть, Лавров нарвать И обуздать Злого коня. Есть у меня Свой Буало, Да как назло Стереотип. Я не Эдип! Многим стихам Толку не дам, Нот не прочтя, Дай не шутя Книжицы сей: Да поскорей: Нужно, ей, ей! Да одолжи, К ней приложи Тот лексикон, Что сочинен Обществом муз. Я не француз, (Право, не лгу) Знать не могу Силы всех слов. Будь же готов (Для ради муз) Этот мне груз С первым гонцом В сельский наш дом Перешвырнуть. Да не забудь Связки ключей. Бес Асмодей Влез в мой карман; Я как болван Их потерял (Как проезжал) В доме твоем. Честен твой дом: Верно они Целы в Черни. А ведь без них Шкапов моих Мне умереть — Не отпереть!
Будь над тобой Сильный, святой Бог Аполлон. Низкий поклон Анне твоей, Музе моей.
Баста стихам! Буду я к вам — Вот тебе честь! — Лишь двадцать шесть Канет на двор. Милый певец, Будь мне отец, Книги пришли! Люли, люли.
