Опять она, родная сторона С ее зеленым, благодатным летом, И вновь душа поэзией полна… Да, только здесь могу я быть поэтом!
(На Западе — не вызвал я ничем Красивых строф, пластических и сильных В Германии я был как рыба нем, В Италии — писал о русских ссыльных,
Давно то было… Город наш родной Санкт-Петербург, как он ни поэтичен, Но в нем я постоянно сам не свой — Зол, озабочен или апатичен…)
Опять леса в уборе вековом, Зверей и птиц угрюмые чертоги, И меж дерев, нависнувших шатром, Травнистые, зеленые дороги!
На первый раз сказать позвольте вам, Чем пахнут вообще дороги наши — То запах дегтя с сеном пополам. Не знаю, каково на нервы ваши
Он действует, но мне приятен он, Он мысль мою свежит и направляет: Куда б мечтой я ни был увлечен, Он вмиг ее к народу возвращает…
Чу! воз скрипит! Плетутся два вола, Снопы пред нами в зелени ныряют, Подобие зеленого стола, На коем груды золота мелькают.
(Друзья мои картежники! для вас Придумано сравненье на досуге…) Но мы догнали воз — и порвалась Нить вольных мыслей. Вздрогнул я в испуге:
Почудились на этом мне возу, Сидящие рядком, как на картине, Столичный франт со стеклышком в глазу И барыня в широком кринолине!..
