Он По листам пронесся шорох. Каждый миг в блаженстве дорог, В песни – каждый звук: Там, где первое не ясно, Всё, хоть будь оно прекрасно, Исчезает вдруг.
Она О, не только что внимала, – Я давно предугадала Все твои мечты; Но, настроенная выше, Я рассказываю тише, Что мечтаешь ты.
Он Я на всякие звуки готов, Но не сам говорю я струной: Только формы воздушных перстов Обливаю звончатой волной. Оттого-то в разлуке с тобой Слышу я беззвучную дрожь, Оттого-то и ты узнаешь Всё, что здесь совершится со мной.
Она Если мне повелитель ветров Звука два перекинет порой, Но таких, где трепещет любовь, – Я невольно пою за тобой. Ах, запой поскорее, запой! Ты не знаешь, что сталось со мной! Этот перст так прозрачно хорош, Под которым любовь ты поешь.
