Пусть мчитесь вы, как я, покорны мигу, Рабы, как я, мне прирождённых числ, Но лишь взгляну на огненную книгу, Не численный я в ней читаю смысл.
В венцах, лучах, алмазах, как калифы, Излишние средь жалких нужд земных, Незыблемой мечты иерогли́фы, Вы говорите: «Вечность мы, — ты миг.
Нам нет числа. Напрасно мыслью жадной Ты думы вечной догоняешь тень; Мы здесь горим, чтоб в сумрак непроглядный К тебе просился беззакатный день.
Вот почему, когда дышать так трудно, Тебе отрадно так поднять чело С лица земли, где всё темно и скудно, К нам, в нашу глубь, где пышно и светло».
