Poetry Land

Mama schöpft aus dem Punschgefäße, Der Vater lüftet das Gesäße Und spricht: "Jetzt sind es vier Minuten Nur mehr bis zwölfe, meine Guten.

Ich weiß, dass ihr mit mir empfindet, Wie dieses alte Jahr entschwindet, Und dass ihr Gott in seinen Werken - Mama, den Punsch noch was verstärken! -

Und dass ihr Gott von Herzen danket, Auch in der Liebe nimmer wanket, Weil alles, was uns widerfahren - Mama, nicht mit dem Arrak sparen! -

Weil, was geschah, und was geschehen, Ob wir es freilich nicht verstehen, Doch weise war, durch seine Gnade - Mama, er schmeckt noch immer fade! -

In diesem Sinne meine Guten, Es sind jetzt bloß mehr zwei Minuten, In diesem gläubig frommen Sinne - Gieß noch mal Rum in die Terrine! -

Wir bitten Gott, dass er uns helfe Auch ferner - Wie? Es schlägt schon zwölfe? Dann prosit! Prost an allen Tischen! - Ich will den Punsch mal selber mischen."