И ныне есть ещё пророки, Хотя упали алтари, Их очи ясны и глубоки Грядущим пламенем зари.
Но им так чужд призыв победный, Их давит власть бездонных слов, Они запуганы и бледны В громадах каменных домов.
И иногда в печали бурной, Пророк, не признанный у нас, Подъемлет к небу взор лазурный Своих лучистых, ясных глаз.
Он говорит, что он безумный, Но что душа его свята, Что он, в печали многодумной, Увидел светлый лик Христа.
Мечты Господни многооки, Рука Дающего щедра, И есть еще, как он, пророки — Святые рыцари добра.
Он говорит, что мир не страшен, Что он Зари Грядущей князь… Но только духи темных башен Те речи слушают, смеясь.
