Тютчев Фёдор Иванович
Пошли, Господь, свою отраду…
Пошли, Господь, свою отраду Тому, кто в летний жар и зной, Как бедный нищий, мимо саду, Бредет по жесткой мостовой;
Кто смотрит вскользь — через ограду — На тень деревьев, злак долин, На недоступную прохладу Роскошных, светлых луговин.
Не для него гостеприимной Деревья сенью разрослись — Не для него, как облак дымный, Фонтан на воздухе повис.
Лазурный грот, как из тумана, Напрасно взор его манит, И пыль росистая фонтана Главы его не осенит…
Пошли, Господь, свою отраду Тому, кто жизненной тропой, Как бедный нищий — мимо саду — Бредет по знойной мостовой.