Вот такой, какой есть, Никому ни в чём не уважу, Золотою плету я песнь, А лицо иногда в сажу.
Говорят, что я большевик. Да, я рад зауздать землю. О, какой богомаз мои лик Начертил, грозовице внемля?
Пусть Америка, Лондон пусть... Разве воды текут обратно? Это пляшет российская грусть, На солнце смывая пятна.