Чудная картина! Грезы всюду льнут: Грезит кустик тмина, Грезит сонный пруд, Грезит георгина, Даже, как поэт, Грезит у камина Афанасий Фет. Грезит он, что в руки Звук поймал, — и вот Он верхом на звуке В воздухе плывет, Птицы ж щебетали: — Спой-ка нам куплет О «звенящей дали», Афанасий Фет.
Заочный друг! чтоб счастье было прочно, Прошу тебя, со мной ты встречи не ищи, Ты лучше продолжай любить меня заочно И о желании увидеться — молчи. За встречею придут, быть может, к нам печали, Раскаянье, иль ненависть врагов… Довольны мы, пока друг друга не встречали: Ведь люди и богов за то лишь почитали, Что никогда не видели богов.
Не ищи цветов весенних Под обвалами сугроба, Не ищи любви в том сердце, Где отчаянье и злоба, Не проси того у жизни, Дать чего она не в силах, Не беседуй ты о счастье С мертвецами в их могилах. Наше сердце постепенно Так мы портим и калечим, Что тебя и рад любить я, Да любить-то только — нечем…
К чему стремимся мы — никак нельзя постичь. У нас и радости наполовину с горем; Мы если спим — нас не разбудит бич, Уж если пьём — так разливанным морем, Врать захотим — на всю Европу порем дичь, А драть начнём — весь город перепорем.
От люльки до могилы, Покорные судьбе, Чтоб хлеб добыть себе, Мы тратим наши силы. Без пользы люди мрут, Растут без пользы дети; Труд «избранных» на свете Единственный есть труд. Чтоб бедность не заела, Ты, добрый наш народ, Льёшь часто кровь и пот… Да разве это дело?
***
Кипит в своих раздорах Бездельниками мир… Напялив вицмундир, Испишет целый ворох Бумаг чиновный люд, И гордостью объято Всё сердце бюрократа, Окончившего труд. На всех глядит он смело, Строчить до смерти рад… Наивный бюрократ! Да разве это дело?
***
Жизнь Марcа без печали… Мундир ему к лицу; Он утром — на плацу, А вечером — на бале. Военный артикул Он изучил серьёзно; Он даме грациозно Подставит в клубе стул; Он пулю без прицела, Почти что за глаза, Готов всадить в туза… Да разве это дело?
***
Продажному писаке Не мало есть труда: Быть вовремя всегда Там, где зимуют раки. Как фиговым листком, Прикрывшись фразой звонкой, При случае, сторонкой, Сфискалит он тайком. Гнёт спину, сушит тело, Идей компрачикос, Но вот один вопрос: Да разве это дело?
***
Известности всемирной Художник ждёт за труд, Создав «Сосны» этюд, Иль торс вакханки жирной. Давно не дорожа Достоинством и честью, Стихи разводит лестью, Лирический ханжа. Он выбрал для удела Сан клубного певца. Но спросим мы льстеца: Да разве это дело?
***
Легально либерален Салонный паразит. Он общество дивит: Все тайны модных спален На Сене и Неве, Скандалы всех стран света, Двуногая газета, Он носит в голове. Напрасно б скрыть хотела Одна из дам свой грех, Он знает всё и всех… Да это разве дело?
***
«Народной подоплёкой» Пленён славянофил. Но чем он осветил Народный мрак глубокий? Толкует филантроп Всю жизнь о бедных лихо, И тихо сходит в гроб, А нищий гибнет тихо. — «Тюрьма источник зла!» Юрист решает зрело, А тюрьмам — нет числа… Так где же в мире дело?
***
Так где же в мире дело? Есть груда дельных книг, Но мир наш не привык Ещё читать их смело; Есть гении, — народ Не понял их при жизни: Живой пророк в отчизне Приюта не найдёт. Ложатся в гроб живые За мёртвыми во след; Есть люди «деловые», А дела нет, — как нет.
Лишь только память расшевелишь, — Припомнишь всё, как жизнь прошла. Я в жизни сделал много зла… Но только самому себе лишь.
Я не умел искусно лгать, Хотя завидно то искусство, Но мог приятеля прижать… К своей груди в избытке чувства.
Я презирал всех оргий гул, Не походил на забияку, И даже спину часто гнул… Когда кормил свою собаку.
Составить круглый капитал, — Имел всегда такую страсть я, И — признаюсь вам — взятки брал… Когда везло мне в картах счастье.
В дни юности я вспыльчив был; Мне скажут дерзость — вспыхнут уши, Я не владел собой и бил… Нередко в жизни бил баклуши.
В семье моей был сущий ад; Жена однажды расхворалась И я тогда был очень рад… Когда она в живых осталась.
Боясь друзей, как и врагов, (Людская дружба — та же ноша) Я не платил своих долгов… За тем, что в долг не брал ни гроша.
О, вольнодумство! Много слёз И мук мне стоило всегда ты!.. Однажды, помню, я донёс… Больную нищенку до хаты.
Друзья! Сорватьcя с ваших губ Насмешка горькая готова. Скажите прямо: он был глуп! И будет верно ваше слово.
Когда в гробу я кончу век, Пускай друзья воскликнут дружно. «Он был преглупый человек!» Мне похвалы иной не нужно.
Я говорю не наобум И убеждения не скрою, Что в дураках бывает ум И глупы умники, порою.
Мы перемены в нем дождались, Но пользы нет и нет пока: Переменили ямщика, А клячи прежние остались.
Сюжет по дарованью и по силам Умея для картины выбирать, Художник хорошо владеет… шилом - Тьфу! - кистью - я хотел сказать.
Русский поэт-сатирик, переводчик и журналист. Родился в Симбирске в семье офицера и поэта, получил образование в Константиновском артиллерийском училище, но вскоре посвятил себя литературе. Его сатира отличалась остроумием и смелостью, за что современники называли его «королём рифмы». Минаев писал пародии, эпиграммы и стихотворения, в которых высмеивал пороки общества, чиновничество и лицемерие. Он также перевёл на русский язык произведения Байрона, Мольера, Гейне, Данте и других классиков, благодаря чему стал одним из заметных популяризаторов европейской литературы в России. После покушения Каракозова на царя поэт был арестован за связи с демократическими изданиями, но вскоре освобождён. Последние годы жизни провёл в родном Симбирске, где и умер в 1889 году.
Этот сайт создаётся с любовью и вдохновением, без рекламных баннеров и внешнего финансирования. Ваше пожертвование поможет покрыть расходы на хостинг, техническую поддержку и дальнейшее развитие проекта.
Спасибо за вашу поддержку!
Приложение для устройств на платформе Android поможет выучить полюбившиеся вами стихи наиболее простым и эффективным способом. Программа включает обширную коллекцию русских и немецких стихов, которую вы также можете пополнить своими произведениями.