Я не танцую, – без моей вины Пошло волнами розовое платье. Но вот обеими руками вдруг Перехитрен, накрыт и пойман – ветер.
Молчит, хитрец. – Лишь там, внизу колен, Чуть-чуть в краях подрагивает. – Пойман! О, если б Прихоть я сдержать могла, Как разволнованное ветром платье!